La Verdad.

En la imaginación de los poetas siempre hay un ogro y una escalera sin fin.
Una muralla que no se puede atravesar y un puente que no cruza nadie.
Un sitio equivocado o desconocido o quizás olvidado.
Una cueva acogedora con olor a animal.
Oscuridad y Luz en tiempo infinito.
Aceptación de los muertos que regresan charlando animadamente con sus familiares.
Una conversación trascendente consigo mismo.
El aura de un ángel que los visitó una tarde aburrida.
El despeinado rumor de la melancolía.
La infancia de un poeta es la infancia del Hombre.
Atrapado en si mismo, buscando opciones para vivir.
Porque las caras no son nada si no son fotografiadas.
Es necesario tener pruebas, no basta con la Palabra.
Y de eso si somos capaces de vivir.
De recuerdos serigrafiados en papeles.
Yo prefiero la Historia contada por los Poetas.
Aunque no la entienda.
Se que es la Verdad.

Instante

Breves suelen ser los gestos que pasan inadvertidos.
Brevos los guiños al destino.
Como suspiros entrecortados.
Como un destello de tu luz. 
E=mc2. La energía de un cuerpo resulta de multiplicar su masa por la velocidad de la luz al cuadrado.
En la orilla del mar viven instantáneos secretos que no saldrán de mi boca.
En el viento que te despeina reina el misterio del cosmos.
Resulta que antes todo estaba en densidad infinita sin ser.
Un breve guiño del destino, un gesto inadvertido como un suspiro entrecortado originó un destello de luz.
Y un plasma de palabras extrañas recorrió el universo buscando espacio y tiempo infinito.
Tenemos que considerar que no podemos estar presentes antes de nacer.
Aunque las grabaciones del portero del chandal negro tengan validez en el juzgado, no nos juzgarán por lo que hicimos sino por lo que somos.
¡Que pena morir sin ver venir el Apocalipsis de San Juan!

A veces dicen que hablo mientras duermo palabras incomprensibles.
Y despierto comprendiendo todo.
Solo un instante.

Cold.

En invierno la vida se enfría. 
Y consentimos que el alma siga facturando emociones y letargos, escalofríos y suspiros, mas allá de la frontera donde el viento se remansa. 
Esperamos que llegue un ave fénix de nuevo plumaje y además que traiga buenas noticias.
Pero no todos vemos o sentimos esto con la misma claridad. 
Angustia, desidia, llanto, desesperanza, desilusión y "solitario, triste y final" nos amenazan y anestesian. 
Parálisis y paresias. 
Duelo.
Supongo que el paso de los años no nos hace frío en el alma y anestesia de sentimientos.
Que no tiene nada que ver febrero helado con tu ausencia, tu lejanía.
Y tu -mujer curiosa y joven- que me lees y me interpretas: 
¿Que crees que pasa con las almas en invierno? 
¿Se adormecen? 
Llegará.

Por si acaso...

Me esfuerzo por no ser el mismo de siempre.

Quiero cambiar las apariencias sin que se note mi ausencia.

Un silencio algo mas largo que un anuncio de la tele no quiere decir que este despistado de una larga vida de complicidades. Pienso, luego pienso.

Quiero estar donde nunca me escondí y seguir presente donde me encuentren los que me busquen con  alegría. 

Pero aun me siento casi siempre observado por cientos de ojos con pupilas oscuras e iris de armadura cenicienta sin vida y colores metálicos. Y me escondo de esas gafas negras apestosas que provocan nauseas. Blanco y negro. Crímenes. Horror. 

Y absurdas palabras que quieren dar lecciones de moral sin saber una sola frase de las contenidas en el alma humana.

Solo recitan párrafos contenidos en los libros caducos. De libros escritos por criminales se vanaglorian. Libros inútiles que solo dañan el alma humana.

Las linternas que den luz de luna llena en noche de verano me hallarán.

Bañandome en la mar por la noche, borracho y en pelotas vivas, emborrizado de arena cristalina, suplicándole a la luna que no se vaya y que no deje de iluminar nuestras inservibles oraciones paganas. 

Por si acaso, rezo...

¿O sí?

En poco tiempo se harán realidad muchos sueños. Será posible comprarlos. De hecho ya podemos comprar viajes estelares y apartamentos en el fondo de los mares. Pero no me refiero a eso. 

Quiero decir que en el futuro cercano la "felicidad" humana consistirá en como conseguir dinero para comprar Trucos de Magia que hagan salir de la chistera ilusiones, esperanzas, alegrías, sonrisas, compañía, amistad, cariño, ternura... 

Un Mago será el director de la Orquesta. 

Será el Domador de un Gato Negro de grandes ojos que todo lo ven y que necesita run-run de murmullos sin gritos estridentes para no despertar y cazar ratones.

Pero la música que domestica al Felino tendrá un alto precio para nosotros.

Pagaremos por la salud igual que ahora pagamos por tener electricidad o agua potable.

Pagaremos por conversar entre personas que no sean de la misma familia.

Pagaremos por tomar el sol.

Pagaremos por respirar aire no contaminado.

Pagaremos un alto precio por soñar sin tener terrores nocturnos. 

Pagaremos por sonreír. 

Pagaremos por recordar nuestro pasado. 

Pagaremos por sobrevivir.

Por caminar, correr, saltar, jugar, oler una flor, mirar un paisaje, dar un abrazo, besar, llorar, tener emociones, esperar, considerar, opinar, decidir, actuar, gritar, reír, respirar, cantar, leer, escuchar, amar...

Pagaremos y haremos realidad nuestro sueño.

Pero nunca seremos Libres.

Nunca seremos Felices.

¿O si?

Mi padre.

Si por algo me gustaría que hubiese "mas allá" es para volver a verte.

Aunque te entremetes cada vez que quieres -como no podía ser de otra manera- en mi subconsciente, en mis vividos sueños tan reales, casi siempre en nuestro Rompido de entonces con tanta arena blanca delante de casa y esas losetas tan pesadas que formaban caminos preciosos hacia la felicidad.

En mis sueños te veo guapo y pensativo como siempre, hombre de pocas palabras pero de miradas que lo dicen todo y de movimientos siempre atractivos y útiles. 

Todos aceptamos tu presencia con naturalidad. La tata Meme está feliz. Seguimos en la vieja casa de siempre. 

Aunque sabemos que ya existe una nueva vivienda más moderna y acogedora dispuesta para mudarnos, nos resistimos a irnos y abandonar el salón tranquilizador, nuestros viejos cuartos de losetas de colores y de literas metálicas, dormitorios de techos altos y muros partidos, la cocina multitudinaria, el patio soleado... Ya casi no quedan muebles en la vieja casa pero seguimos allí como prisioneros, durmiendo en el suelo y sin luz eléctrica, sin agua creo... solo por que tú estas allí.

Con nosotros.

Susurros

La palabra en sí no suena bien dicha en voz alta. Pero susurrar las palabras ya demuestran su intención. Un susurro tiene intenciones secretas, eróticas casi siempre o amenazadoras a veces, pero inquietantes. La persona que susurra pretende llegar al centro de nuestras pasiones y obsesiones. Nos conmueve con el viento de su voz en el ala de la oreja y su efecto inmediato en las entretelas del alma. Es un soplo de aire cálido que va directo al cerebro sin que se entere nadie. Un envite a cometer pecados veniales. Una tentación a amar y ser amados de mil formas diferentes.

Un susurro cambia de color mil veces en un segundo y de sabor y de olor antes de que sea dicho. Se difumina en nuestra piel como un maquillaje perfecto. Se absorbe y nos nutre de deseos. El susurro no se oye, se siente; no se entiende, se digiere.

El acto de susurrar es en sí mismo poético. Implica complicidad y a la vez desconocimiento mutuo. Es un deseo de ser escuchado ocultando nuestra cara para que se oiga nuestra verdad más profunda sin intermediarios. Sin miedos. Sin reproches. En calma y sosiego. Lo dicho susurrando debe ser respetado.

Aunque no sepamos lo que signifique.